Cannibalisme Chez Les Lézards Des Murailles (Podarcis Muralis), Tessin 05-2022 Le cannibalisme n'est pas un phénomène anormal chez les lézards des murailles (Podarcis muralis), mais il n'est probablement pas très fréquent. D'après mon expérience, les grands mâles mangent à peu près tout ce qui tient dans leur gueule, mais depuis 40 ans que j'observe des lézards au Tessin, je n'ai vu qu'une seule fois un lézard des murailles dévorer un individu de sa propre espèce. C'était en mai 2022, et par chance, j'ai pu photographier et filmer la scène: Cannibalisme entre lézards, filmé dans mon jardin C'était une situation tout à fait inattendue et assez choquante: un grand mâle dévorait complètement une femelle plus petite - jusqu'à ce que seul le bout de la queue de la victime dépasse de sa bouche, comme une langue grotesquement surdimensionnée. J'ai d'abord cru qu'il s'agissait d'un accouplement; le mâle a saisi la petite femelle par la tête et l'a traînée avec lui pendant un moment. Il semblait l'avoir prise par erreur par le mauvais bout, car lors de l'accouplement, les lézards des murailles mâles mordent les femelles aussi, non pas à la tête mais normalement à la racine de la queue, pour retenir leur partenaire. Mais tout à coup, le mâle a mordu si fort que la femelle s'est mise à saigner et à se recroqueviller, et j'ai à peine eu le temps de récupérer mon l'appareil photo et de filmer, quand il a commencé à avaler sa petite congénère, tête en avant. La femelle semble plus petite sur les photos qu'elle ne l'était en réalité, car elle est déjà complètement tordue dans son agonie. En plus, le mâle est un spécimen exceptionnellement large, ce qui explique peut-être en partie pourquoi il considère parfois ses congénères plus petits comme des proies. Mais je pense aussi qu'il est vraiment possible qu'il s'agisse d'un accouplement qui a mal tourné ; après tout, ces lézards n'ont pas exactement un cerveau énorme, et une fois qu'ils tiennent un animal plus petit dans leur gueule, il se peut que l'impulsion de l'avaler puisse être soudainement plus forte que celle de procréer ;-) Si cela vous intéresse, vous trouverez mes meilleures photos de nature ici

Lézard vert (Lacerta bilineata), photographié en Suisse (Tessin) Lorsque les mâles de lézard vert occidental (Lacerta bilineata) sont amoureux, leur visage devient bleu. Cela ne se produit pas instantanément (ils ne peuvent pas changer de couleur à volonté comme les caméléons); les lézards doivent d'abord se débarrasser de leur vieille peau, qui est légèrement moins colorée (mais aussi très jolie), et une fois cela accompli, ils apparaissent dans le magnifique "costume de mariage" que vous pouvez voir sur la photo. Avec ce "look", ils essaient d'impressionner les dames lézards pendant la saison des amours, qui dure environ de mai à juin, mais les couleurs sont les plus spectaculaires juste après que les lézards aient perdu leur "vieux manteau". J'ai eu la chance de capturer ce magnifique mâle à ce moment précis; en fait, vous pouvez encore voir des parties de l'ancienne peau foncée couvrant le sommet de sa tête et d'autres parties du corps où elle ne s'est pas encore tout à fait détachée. Lézard Vert Occidental (Lacerta Bilineata), Mâle Pendant La Saison Des Amours, Tessin 05-2021 Mais vous pouvez me croire quand je dis que j'ai dû souffrir pour obtenir cette photo. Laissez-moi vous expliquer (j'imagine que peut-être d'autres photographes pourraient sympathiser avec l'anecdote qui suit ;-). Cette année, au mois de mai, alors que j'espérais photographier les lézards verts autour de ma maison de vacances avec mon nouvel appareil photo, je me suis vite rendu compte que quelque chose était différent des années précédentes, car je n'ai pas pu trouver un seul de mes amis verts à leurs endroits habituels dans mon jardin. Cela a été un choc pour moi, car après de nombreuses années passées à photographier des lézards verts - qui sont mes animaux préférés et qui ne sont pas faciles à trouver - dans mon jardin avec un vieil appareil photo qui ne donnait que des résultats médiocres, la principale raison pour laquelle j'avais acheté le nouvel appareil était précisément de pouvoir enfin rendre justice à la beauté de ces magnifiques reptiles. Avoir ces créatures rares dans mon jardin avait toujours été une source de grande joie pour moi (même de fierté ; après tout, ils avaient choisi MON jardin comme habitat) - mais maintenant mes résidents les plus chers et les stars des chefs-d'œuvre photographiques que j'allais produire (du moins dans ma tête ;-)) avec mon nouveau jouet coûteux avaient disparu. Comme j'allais l'apprendre au cours des jours suivants, toute la population de lézards verts avait quitté mon jardin pour se réfugier dans un énorme arbuste de chèvrefeuille, qui se trouvait juste à l'extérieur de mon jardin à côté d'un pré pour chevaux (actuellement vide). Cela avait effectivement du sens: les reptils y étaient relativement à l'abri du nombre croissant de chats dans notre village, qui s'étaient spécialisés dans la chasse aux lézards et massacraient mes pauvres amis verts en nombre toujours plus grand. Dans cet arbuste, non seulement les prédateurs terrestres avaient du mal à les atteindre, mais les lézards avaient aussi une excellente vision à 360° de leur environnement et pouvaient repérer de loin toute menace potentielle qui s'approchait. Les lézards verts sont très timides par nature, mais ce groupe apparemment traumatisé était devenu hyper vigilant à toute approche et se réfugiait immédiatement dans le feuillage le plus dense dès qu'il me voyait. J'ai eu beau m'approcher souvent et prudemment, que ce soit en rampant, en me baissant ou même à quatre pattes (bie que avec le recul, cette dernière méthode en particulier n'était pas une bonne idée, car du point de vue des lézards, je devais ainsi simplement ressembler au chat le plus gros et le plus laid du monde): les reptils disparaissaient à chaque fois avant que je puisse prendre une photo. Comme il était évident que je ne réussirais pas par la voie directe, un changement de stratégie s'imposait. J'allais donc observer ce chèvrefeuille comme un enquêteur du FBI qui se prépare à faire une "razzia" dans une cachette de la mafia. Il m'a ensuite fallu plusieurs jours d'observation constante avant de comprendre à quelles heures de la journée les mâles quittaient habituellement le buisson; je voulais connaître leur "horaire" afin de pouvoir être là avant eux et me fondre dans l'environnement, prêt à les photographier dès qu'ils apparaîtraient au sol. Et tout mon travail méticuleux semblait mener au succès: quand j'ai finalment appliqué cette "méthode" après quelques jours, un magnifique mâle est apparu juste là où je le prévoyais (bien que Monsieur Lézard m'ait fait attendre pendant près de deux heures !). J'étais aux anges - mais seulement pendant quelques secondes. Le problème: je n'avais pas tenu compte de l'emplacement du soleil, et je m'étais installé dans un angle si stupide que le lézard était à contre-jour; sur toutes les photos, le petit diable n'apparaissait que comme une silhouette essentiellement noire. Et bien sûr, il a disparu aussi vite qu'il était apparu. J'ai maudit ma stupidité, et j'étais sur le point de jeter mon coûteux nouvel appareil photo (et moi-même) contre le mur le plus proche. Puis je me suis heureusement souvenu de la bière fraîche qui m'attendait dans le frigo, et j'ai réalisé que la vie valait encore la peine d'être vécue. Au lieu de commettre un double meurtre contre moi-même et mon appareil photo, je me suis donc promis de faire mieux la prochaine fois. Le lendemain, j'ai eu l'intelligence de m'installer dans un endroit d'où l'objet de mon désir photographique serait parfaitement éclairé (du point de vue du lézard, cette fois ce serait moi la silhouette noire contre le soleil ;-)). J'ai attendu. Et j'ai attendu encore plus. Et il faisait chaud - et la chaleur augmentait de minute en minute. Après près de 3 heures (et je n'exagère pas), pendant lesquelles mes voisins ont commencé à me lancer des regards très amusants (en fait, ils avaient déjà décidé la veille que je devais être fou; après tout, quel être humain normal resterait immobile devant un buisson pendant plusieurs heures sous un soleil de plomb), vers midi, j'en ai eu assez. Et c'est alors que j'ai entendu quelque chose bouger dans l'herbe... Et Monsieur Lézard était là: à peine visible à travers l'épais tapis vert de l'herbe, mais se dirigeant sans aucun doute vers moi. Quelques secondes plus tard, un véritable roi des lézards verts est apparu, dans toute sa splendeur verte et turquoise (et parfaitement éclairé) - et précisément à ce moment-là, j'ai entendu des voix d'enfants fortes et joyeuses derrière moi, qui s'approchaient rapidement. Le lézard s'est arrêté net (malheureusement, il était encore un peu trop loin pour une bonne photo). Je ne suis pas un homme religieux, mais j'ai commencé à prier à ce moment-là ("S'il vous plaît Dieu, s'il vous plaît: faites que ces enfants ne courent pas vers moi - S'IL VOUS PLAÎT !!!"). Mais non, Dieu s'est apparemment souvenu que je me qualifie habituellement d'athée, et les deux garçons ont couru exactement là où j'étais - et où Monsieur Lézard n'était plus. Tous ces cris et pieds courants c'était trop pour mon roi lézard: au revoir, "auf Wiedersehen" et "Arrivederci": à l'année prochaine - et il est parti. Et c'était fini. Je n'arrivais pas à y croire; j'ai ressenti une frustration si intense que j'ai regretté d'avoir jamais touché un appareil photo. Quant aux deux garçons, ne vous inquiétez pas: tous les deux sont bien vivants ;-) C'était le premier jour de leurs vacances de Pentecôte, et ils venaient d'arriver en voiture au village avec leurs parents. Ils m'ont demandé alors innocemment où étaient passés les petits chevaux (je me trouvais en effet à côté du pré abandonné); ils s'étaient apparemment réjouis de ces "petits chevaux" pendant tout le trajet et étaient maintenant visiblement déçus. J'ai pris une grande inspiration et j'ai murmuré que je n'en avais aucune idée. Je ne sais pas ce qu'auraient ressenti d'autres photographes dans ma situation, mais j'avais la nausée à cause de la chaleur et de ma frustration énorme, et je voulais juste être seul (pour m'arracher tous les cheveux en toute tranquillité et profiter ensuite du magnifique bruit que ferait mon appareil photo s'il entrait en collision directe avec le mur de ma maison). Mais bien sûr, les deux garçons avaient d'autres projets pour moi. Dès qu'il a été clair qu'il n'y aurait pas de petits chevaux, j'ai automatiquement grimpé dans l'échelle des intérêts des enfants et j'étais désormais l'attraction principale. Il ne me restait donc plus qu'à refouler temporairement mon apitoiement sur moi-même et à accepter que - evidemment - les deux garçons n'avaient rien fait de mal (et aussi que je n'obtiendrais probablement jamais la photo désirée avec mon nouvel appareil: l'univers était clairement contre). Les garçons étaient curieux de savoir ce que je photographiais, alors je leur ai tout raconté sur les lézards verts; je leur ai parlé des couleurs fantastiques de ces reptiles, de leur rareté et de leur timidité, du fait qu'ils faisaient partie des plus grands lézards d'Europe et qu'il s'agissait d'une espèce protégée - et mes deux nouveaux amis ont été immédiatement captivés par mes explications enthousiastes. Maintenant ils voulaient attendre et voir cette "créature magique" de leurs propres yeux. Je leur ai assuré qu'il n'y avait malheureusement aucune chance que le lézard revienne après tout le bruit que "nous" avions fait, et juste au moment où je disais cela, un des garçons a crié "Je le vois !". Et bien sûr, il avait raison. Apparemment, mon roi lézard avait décidé que quelques cris et pieds courants n'allaient pas se mettre entre lui et son endroit préféré pour se prélasser au soleil, un petit tas d'herbe sèche sous la clôture du pâturage des chevaux. J'ai dit aux enfants de rester immobiles - ce qu'ils ont fait immédiatement - et nous avons tous pu voir comment cette magnifique créature a émergé de l'herbe, très, très lentement et avec précaution, et s'est positionnée sur le tas de manière à recevoir la quantité de soleil parfaite (sur la première photo, le soleil est encore caché derrière les nuages, puis la lumière du soleil est devenue de plus en plus forte, et on peut bien voir dans la galerie de photos comment les couleurs du lézard changent en fonction de la lumière). À la fin j'ai donc fini par obtenir la photo que je souhaitais - et bien d'autres dans les semaines qui ont suivi (ceux qui s'intéressent peuvent trouver toutes ces photos sur mon site web). Pendant le reste de leurs vacances, les deux enfants me croisaient de temps en temps, et à chaque fois ils parlaient avec enthousiasme de ce fantastique reptile à tête bleue qu'ils avaient vu avec moi ce jour-là. Je suppose que seul le temps le dira, mais j'espère que cette rencontre a suscité chez eux un intérêt pour la nature (j'ai le sentiment que la prochaine fois qu'ils passeront leurs vacances dans notre petit village, les "petits chevaux" auront de la concurrence reptilienne ;-) Si cela vous intéresse, vous trouverez mes meilleures photos de nature ici

Machaon (Papilio machaon) déployant ses ailes après avoir émergé de sa chrysalide, Tessin 06-2022 Le machaon ou grand porte-queue (Papilio machaon) appartient à la famille des Papilionidae; avec une envergure pouvant atteindre 8 cm, cette espèce de lépidoptères fait partie des plus grands et des plus beaux papillons de France et de Suisse. Les chenilles se trouvent surtout sur les ombellifères (Apiaceae) comme le fenouil et la carotte, mais parfois aussi sur des plantes qui possèdent des substances chimiques similaires, comme la rue graveolens (Ruta graveolens). Le machaon sur la photo ci-dessus vient de sortir de sa chrysalide et étire encore ses ailes. Je l'ai photographié dans mon jardin, mais derrière la photo se cache une longue histoire que je voudrais raconter brièvement ;-) Le jardin sauvage autour de ma maison de vacances au Tessin où j'ai pris toutes les photos que vous pouvez voir sur ce site était devenu un sujet difficile entre ma mère et moi depuis un certain temps. À l'origine du conflit se trouvait la partie supérieure du jardin, qui avait été conçue initialement comme un potager par ma chère mère, mais qui, laissée à elle-même par moi après que j'en ai "hérité", s'était transformée en une merveilleuse oasis de pur chaos botanique grouillant de vie d'insectes. Mon jardin au Tessin, il y a quelques années, avant que ma mère ne "prenne des mesures". Cela n'a pas amusé maman. Bien qu'elle soit, comme tous les membres de notre famille, très favorable à l'idée de laisser la nature se développer librement autour de la maison et qu'elle aime toutes les créatures petites et grandes, elle, contrairement à moi, fixe une limite quelque part. Cette limite, c'est le potager. Et elle a communiqué sa désapprobation, et très clairement ; elle n'a cessé de me harceler sur mon refus d'arracher les mauvaises herbes (ma réponse : "Quelles mauvaises herbes - il n'y a pas de mauvaises herbes : Je crée un écosystème fonctionnel ici, maman !") pendant plusieurs années, jusqu'à ce que mon refus obstiné lui fasse atteindre son point de rupture. Elle en a finalement eu assez. Ma mère est une dame astucieuse de près de 80 ans (79 pour être précis), la matriarche et le génie macchiavellien de notre famille (ne vous y trompez pas : cette maison et ce jardin sont toujours les siens - et le resteront à jamais, quoi qu'il en soit dit sur une feuille de papier), et donc, comme un méchant de James Bond qui prépare sa vengeance, elle a mis au point un plan diabolique. Un jour, alors que j'étais parti pour quelques semaines, elle m'a fait savoir par e-mail qu'elle avait décidé de transformer mon affreuse jungle de mauvaises herbes en une prairie fleurie. Je ne pouvais rien faire, car elle avait déjà demandé à une entreprise de jardinage locale de niveler cette partie du jardin, et une fois que ce serait fait, comme elle le décrivait avec une délectation évidente, le jardinier planterait les plus belles fleurs sauvages et transformerait cet affreux capharnaüm en un paradis pleine de couleurs. Cela ne m'amusait pas du tout, comme vous pouvez l'imaginer, mais je ne pouvais rien faire pour sauver ma magnifique oasis de chaos, et j'ai donc accepté en grognant le triste destin de "mon" jardin. Après cela, ma mère a essayé de m'éviter, et lorsque ce n'était pas possible, elle ne mentionnait curieusement pas du tout le jardin. Ça ne m'a pas semblé étrange, car j'ai supposé qu'elle se sentait au moins un peu coupable de son geste sournois (à ce moment-là, je n'avais pas encore vu sa version "améliorée" du jardin). Quelques semaines plus tard, je suis enfin retournée au Tessin et j'ai vu la "prairie fleurie" et le "paradis plein de couleurs" que ma chère mère avait promis. Ma mâchoire s'est décrochée. Mais en état de choc - pas en admiration devant une quelconque beauté fleurie: car il n'y avait ni fleurs ni beauté d'aucune sorte! Ce qu'il y avait, c'était du gazon. Du gazon simple et laid, complètement dépourvu d'insectes (ou d'autres animaux), qui prenait déjà une teinte jaune brunâtre en raison du manque de pluie au cours des dernières semaines et rappelait donc plutôt les couleurs d'une cuvette de toilettes mal nettoyée que celles d'un "paradis des fleurs". le "paradis plein de couleurs" de maman Vous voyez, l'italien de ma mère n'est pas très bon (en fait, il est si loin d'être bon qu'on pourrait dire qu'elle ne le parle pas du tout), et il s'est avéré qu'il y avait eu un "léger" malentendu. Au lieu de planter de magnifiques fleurs sauvages, le jardinier local a posé des rouleaux de gazon après avoir nivelé mon oasis ; des rouleaux de gazon du genre de ceux qui sont habituellement utilisés pour les terrains de football stériles. D'accord (vous, cher lecteur, pourriez dire à ce stade) ; triste histoire, mon frère - mais quel est le rapport avec le machaon sur la photo ? La réponse est : absolument tout. L'automne dernier et tout au long du printemps de cette année, j'ai planté des fleurs sauvages dans ce jardin comme un fou ; j'ai planté des scabieuses des champs et du trèfle rouge, des marguerites, de l'échium, de la salvia, du thym et de la lavande, ainsi que des plantes pour les chenilles de machaon, comme le fenouil et les carottes sauvages. L'ex-désert de gazon de maman après mon intervention (la photo a été prise sous le même angle que la précédente) C'était ma tentative désespérée de réparer les dégâts et la terrible dévastation que la colère de ma mère avait causés à la terre (enfin, à la terre de mon jardin) et de transformer ce désert de gazon en une oasis de vie d'insectes et un paradis coloré une fois de plus. Et ça a marché ! Depuis que ces plantes ont commencé à fleurir, mon jardin attire toutes sortes de papillons et d'insectes en général, même les plus rares - et, bien sûr, mon visiteur et invité le plus cher que vous pouvez voir sur les photos: le machaon. Ces magnifiques papillons sont maintenant des visiteurs réguliers, et ils ont même pondu leurs œufs sur le fenouil (qui est maintenant une pépinière pour de mignonnes chenilles de machaon). En fin de compte, ma mère a obtenu ce qu'elle voulait (comme toutes les mères depuis le début des temps ont TOUJOURS obtenu ce qu'elles voulaient et l'obtiendront toujours - ne nous faisons pas d'illusions, les enfants 😉 ). Mes mauvaises herbes ont disparu, il y a maintenant une prairie fleurie - et il y a même des légumes (bien que le fenouil soit strictement pour les machaons 😊). Je soupçonne ma mère d'être plus douée en italien qu'elle ne le laisse paraître... Machaon (Papilio Machaon) sur un trèfle rouge, Tessin (Suisse) Si cela vous intéresse, vous trouverez mes meilleures photos de nature ici

Lézard des murailles (Podarcis muralis) mangeant une cerise Les lézards ne sont pas particulièrement sélectifs et mangent à peu près tous les petits animaux qui peuvent entrer dans leur bouche: Coléoptères, mouches, chenilles, vers et autres sont tous à leur menu. Et ils aiment aussi manger des limaces, c'est pourquoi les amis des reptiles ne devraient pas être les seuls à se réjouir de la présence de ces fascinants animaux utiles dans leur jardin. Le régime alimentaire des lézards n'est toutefois pas exclusivement carnivore, et s'ils tombent sur une baie juteuse (ou une cerise, comme sur la photo), ils ne la dédaignent pas non plus. Lézard des murailles (Podarcis muralis) mangeant une chenille Jeune lézard vert (Lacerta bilineata), mangeant un coléoptère Lézard des murailles (Podarcis muralis) mangeant un coléoptère Lézard des murailles (Podarcis muralis) mangeant une cerise Lézard des murailles (Podarcis muralis) mordant une cerise En règle générale, nos lézards indigènes d'Europe centrale (lézard des murailles, lézard des souches, lézard vivipare et lézard vert) fouillent le sol à la recherche de nourriture en tirant constamment la langue, car comme les serpents, les lézards sentent avec leur langue. Mâle de lézard vert (Lacerta bilineata) à la recherche de nourriture dans l'herbe S'il le faut, les lézards sont des chasseurs très agiles, car ils sont capables de grimper et de courir très vite - et aussi de sauter: j'ai même vu un jeune lézard vert attraper un insecte en plein vol en sautant dans les airs. Jeune lézard vert (Lacerta bilineata) mangeant une guêpe Cependant, une chasse intense qui consomme beaucoup d'énergie est rarement nécessaire, car la plupart des proies des lézards ne bougent pas particulièrement vite. Les lézards aiment aussi boire, et surtout lorsqu'il fait chaud, vous pouvez les aider en plaçant un petit bol d'eau peu profond dans le jardin (si possible à l'ombre et caché sous les plantes pour qu'ils ne soient pas découverts par les chats en buvant). lézard des murailles (Podarcis muralis) se léchant la bouche après son repas Sinon, les lézards absorbent des liquides par leur nourriture. En fin de compte, le comportement alimentaire dépend également de la taille du lézard: plus le lézard est gros, plus la proie potentielle est grande. Et oui, ils dévorent aussi - bien que rarement - leurs propres congénères . Cannibalisme chez les lézards des murailles (Podarcis muralis) - un grand mâle mange une femelle plus petite Si cela vous intéresse, vous trouverez mes meilleures photos de nature ici

Lézard vert (Lacerta bilineata) se prélassant au soleil sur la racine d'un arbre mort: des structures exposées au soleil offrent un habitat idéal pour ces sauriens ectothermes Le lézard vert (Lacerta bilineata) préfère comme habitat un mélange d'arbustes et de prairies ouvertes et, en tant qu'ectothermes, ces sauriens aiment se prélasser sur un beau tas de pierres (ou d'autres structures exposées au soleil telles que des tas de bois ou des murets) pour se thermoréguler. Mâle de lézard vert occidental (Lacerta bilineata) se thermorégulant sur un tronc d'arbre chauffé par le soleil Les galeries ci-dessous montrent l'endroit où j'ai pris presque toutes les photos de ce site: mon jardin dans la belle commune de Monteggio/Tresa dans la région du Malcantone au Tessin (Suisse). Les photos ont été prises sur une période de presque 20 ans, et j'ai beaucoup modifié le jardin pendant cette temps pour créer un habitat idéal pour les lézards verts et d'autres reptiles. Mais si vous vous concentrez sur le palmier (qui a considérablement grandi au fil des ans) et l'abri, qui restent toujours au même endroit et sont visibles sur de nombreuses photos, vous aurez une idée de la géographie de l'endroit. En été, le microclimat de cette région du Tessin peut être presque tropical, en ce sens qu'il est chaud et très humide, avec de fréquents orages et de fortes précipitations, et je qualifie souvent mon jardin, en (semi-)plaisantant, de "petite forêt pluviale suisse". L'endroit offre des conditions idéales pour une biodiversité énorme, et en regardant les photos ci-dessous, on peut facilement imaginer pourquoi les lézards verts s'y trouvent particulièrement bien. Un mâle de Lacerta bilineata qui cherche des lumaces dans le potager: Ici, vous pouvez vous faire une idée du terrain qui borde mon jardin, un ancien vignoble qui sert maintenant souvent de pâturage pour les chevaux, entouré d'un couvert dense de belles forêts sauvages. Si cela vous intéresse, vous trouverez mes meilleures photos de nature ici

Le geai des chênes: L'un des animaux les plus intelligents au monde Le geai des chênes (Garrulus glandarius) est un oiseau de la famille des Corvidae qui compte parmi les animaux les plus futés de la planète, et j'ai pu constater de visu son incroyable intelligence quand j'ai essayé d'en photographier un dans mon jardin. J'espère que l'anecdote qui suit offre un éclairage intéressant et, peut-être, même utile pour les amateurs d'ornithologie. Pour vous donner un peu de contexte : Au cours de l'hiver 2023, j'ai commencé à offrir de la nourriture aux oiseaux de mon jardin sur un énorme tronc d'arbre que j'avais traîné sous le figuier, juste en face de mon abri en bois. Et c'est par un petit trou dans la paroi de cette cabane que j'ai ensuite pu photographier mes invités aviens à une distance d'à peine deux mètres. L'utilisation de l'abri comme cache a changé la donne pour moi ; je n'avais pas réussi à produire plus d'une seule photo d'oiseau acceptable au cours des années précédentes, et maintenant, en seulement quelques semaines, j'avais réussi à capturer la plupart des visiteurs réguliers de mon jardin (sitelle torchepot, mésange bleue, mésange charbonnière, mésange des marais, accenteur mouchet, moineau cisalpin et bien d'autres encore) de près et dans les moindres détails - mais je n'étais pas satisfait. La raison en était simple : le plus bel oiseau du quartier - le geai des chênes - avait toujours échappé à mon appareil photo. Je voulais absolument le capturer, mais il refusait obstinément de coopérer. Je sais que tous les geais de l'espèce Garrulus glandarius ne sont pas si difficiles à photographier, mais le mien était une véritable diva et s'est comporté comme telle. Geai des chênes atterrissant sur un rondin dans mon jardin (printemps 2023) Les rares fois où Monsieur Geai honorait mon jardin de sa présence - et je pouvais l'observer par une fenêtre de la maison - il s'envolait sur une branche du figuier juste au-dessus de mon buffet pour oiseaux, restait là pendant peut-être vingt secondes à contempler ce qui était exposé en dessous, puis s'envolait à nouveau (et je jure que je pouvais le voir froncer le nez - ou plutôt le bec - avant qu'il ne s'envole ;-). Pour être honnête, ce n'est probablement pas seulement le menu qui ne l'a pas convaincu ; je suis sûr que ce geai savait que quelque chose de suspect se passait dans cet abri, et mes graines de tournesol et mes cacahuètes - qu'il pouvait probablement aussi obtenir dans des mangeoires voisines où aucun paparazzi n'était à l'affût - n'étaient tout simplement pas assez bonnes pour qu'il prenne le risque. Naturellement, j'ai aussi essayé d'autres délices telles que des noisettes, des raisins secs ou des pommes fraîches, mais rien n'y a fait ; Monsieur Geai est resté méfiant, ce qui était plus qu'un peu frustrant. Je n'ai pas eu de chance avec le geai pendant tout l'hiver, mais je n'étais pas prêt à abandonner. Une fois le printemps arrivé, j'espérais attirer Monsieur Ailes-Bleues avec une friandise spéciale. Ayant grandi près d'un verger, je savais à quel point les geais des chênes aimaient les cerises, et en mai, j'ai enfin pu me procurer les premières cerises fraîches - encore importées - au magasin. Le timing était essentiel, car les cerisiers autour de mon village ne portaient pas encore de fruits mûrs qui auraient pu concurrencer les miens - mais ils n'allaient pas tarder à le faire. Je disposais donc d'une toute petite fenêtre de temps pour offrir à notre "star" local le genre de traitement exclusif qu'il exigeait clairement. Et ça a marché... ou presque. Cela a pris plusieurs jours, pendant lesquels le geai a probablement observé le tronc d'arbre de loin (je l'imaginais avec des jumelles et un trench-coat comme un détective privé des années 1940 :-), mais finalement, soit par gourmandise, soit sa curiosité il a semblé mordre à l'hameçon. Mais cet oiseau intelligent était extrêmement prudent et voulait d'abord s'assurer à 100% que les cerises étaient sans danger. Après deux jours pendant lesquels les fruits restaient ignorés, une première cerise avait finalement disparu lorsque j'ai inspecté le tronc de l'arbre dans la soirée. Le lendemain, deux cerises avaient disparu, puis trois, et finalement une poignée de cerises manquaient chaque soir. Geai des chênes dans mon jardin au printemps 2024 Le seul problème, c'était que ce petit malin programmait si parfaitement ses descentes sur le buffet que je n'étais jamais dans l'abri lorsqu'il le faisait. C'était fou, mais mème de la maison je ne l'ai jamais vu; une fois que les cerises ont commencé à disparaître, j'ai simplement supposé que c'était le geai, car les autres oiseaux ne s'intéressaient à rien d'autre qu'aux noix et aux graines. Pendant près d'une semaine, la même histoire s'est répétée (avec de légères variations) : à un moment ou à un autre de la journée - et jamais à la même heure - les cerises étaient ramassées. Le voleur n'en prenait jamais plus de quatre ou cinq, et cela se passait toujours dans un laps de temps d'environ dix minutes (chiffre que j'ai déduit parce que je vérifiais le tronc de l'arbre à intervalles assez rapprochés) - et sans exception à un moment où je n'étais pas là pour l'observer. Il était désormais évident que le geai surveillait en permanence la maison et l'abri, probablement depuis un point d'observation élevé dans les arbres à l'extérieur de mon jardin, où il pouvait même me voir à travers les fenêtres, alors que je ne pouvais pas le voir. Cela me rendait fou : la méticulosité et la furtivité avec lesquelles ce geai s'adonnait à son activité de voleur de cerises étaient tout simplement irréelles! C'était peut-être une diva, mais il a faisait preuve d'une discipline incroyable: une fois satisfait, il ne revenait pas, et le reste des cerises restait intouché jusqu'au soir. La situation était désespérée : si je n'étais pas prêt à observer le tronc de l'arbre en permanence ou à installer une caméra de surveillance, il était évident que je ne verrais pas une seule plume du geai. C'est alors que j'ai eu une idée. Il faut savoir que je ne voulais pas que la nourriture pour oiseaux soit visible sur mes photos, alors dès le départ, j'avais placé trois bûches de bois de chauffage à l'aspect plutôt photogénique dans un petit triangle sur le tronc d'arbre, et j'avais toujours "caché" la bouffe au milieu d'elles (un peu de tromperie, je sais, mais tout est juste dans l'amour et la photographie :-). Cela signifiait que si je pouvais voir ces bûches par la fenêtre de ma maison, je ne pouvais pas voir les cerises et je n'ai donc jamais eu de signe visuel lorsqu'elles ont commencé à disparaître. Le lendemain, j'ai placé une seule cerise sur l'un des rondins, et les autres dans l'espace entre eux, comme je l'avais fait auparavant. Je suis rentré dans la maison et je me suis installé confortablement avec mon ordinateur portable sur le canapé près de la fenêtre. De temps en temps, je tournais la tête pour voir si la cerise était toujours là. Au bout de deux heures environ, c'est enfin arrivé : Un instant auparavant, j'avait encore clairement vu sa silhouette, et maintenant la cerise avait disparu. Je me suis levé d'un bond et je me suis rapidement (mais silencieusement) faufilé dans l'abri où mon appareil photo était déjà monté sur le trépied et prêt à l'emploi. L'adrénaline a commencé à monter: Je ne savais pas du tout si mon plan allait fonctionner. La logique de mon idée était la suivante: si le geai s'attaquait d'abord à la cerise la plus exposée et était ensuite occupé pendant une minute ou deux à la manger quelque part, il ne me remarquerait peut-être pas en se faufilant dans l'abri. Le suspense était presque insoutenable; la sueur coulait de mon front dans mes yeux, et je n'osais pas bouger, de peur que le moindre bruit (comme le froissement de mes vêtements) ne révèle ma position au geai. Je regardais dans le viseur, les yeux plissés, figé comme une statue, pendant ce qui m'a semblé être une éternité (mais qui en réalité n'a pas dû durer plus d'une minute ou deux), quand il est apparu tout à coup : le maître voleur s'est matérialisé sur l'un des rondins de bois comme par un tour de magie. Geai des chênes cherchant l'endroit où le photographe pourrait être caché (printemps 2023) Et oui, c'était bien le geai, et il était magnifique. Il a fait un mouvement rapide de la tête, puis il a disparu. J'étais abasourdi. Tout s'était passé si vite que je n'avais même pas essayé de le mettre au point - je suis resté là, presque choqué. Je n'avais jamais eu l'occasion de prendre une photo. Une minute plus tard, alors que j'étais encore en train de me maudire silencieusement, mon précieux oiseau est réapparu. J'ai tâtonné sur mon appareil photo - il avait disparu avant même que j'aie pu ajuster la direction de l'objectif. Je me suis mis à jurer bruyamment - je ne pouvais pas m'en empêcher - mais le geai ne semblait pas s'en préoccuper. Dans les trois minutes qui ont suivi, il est revenu deux fois de plus, et tout ce que j'avais à montrer à la fin était une photo parfaitement mise au point - bien que sans aucun oiseau - des bûches sur le tronc de l'arbre. J'espérais, contre toute attente, qu'il réapparaîtrait une fois de plus, mais ce n'était pas le cas ; il avait pris ses cinq cerises habituelles, et le raid était terminé pour la journée. Je dois dire que malgré ma colère (surtout contre moi-même), j'étais impressionné: la rapidité avec laquelle mon adversaire avait agi était incroyable - pas étonnant que je ne l'aie jamais vu. Mais il était tout simplement impossible de photographier cette créature fulgurante comme je le faisait habituellement, c'est-à-dire en sélectionnant la plus petite focale et en ne visant que l'œil. Si je voulais capturer Monsieur Ailes-Bleues, je devais passer en mode automatique et en mode de prise de vue en continu, en espérant que l'une des photos finirait par être nette. Le lendemain, j'ai mis en œuvre ma nouvelle stratégie et, heureusement, l'astuce de la cerise exposée sur le rondin a de nouveau fonctionné : le geai l'a prise en premier et j'ai pu me faufiler rapidement dans l'abri, apparemment sans me faire repérer. Comme la veille, Monsieur Garrulus glandarius a surgi de nulle part et a disparu avant que je n'aie le temps d'appuyer sur le déclencheur. Mais après la troisième tentative, j'ai enfin trouvé le bon moment ; j'ai visé et j'ai déclenché des tirs rapides comme si j'utilisais une mitrailleuse ; l'appareil photo a fait « trrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr » (oui, c'est ma meilleure imitation de ce son :-), et j'ai pu voir immédiatement à quel point ce bruit irritait le geai. Bizarrement, il semblait beaucoup plus gêné par le bruit de la caméra que par mes marmonnements et jurons incessants. Cette fois, il n'est pas revenu pour une cinquième et dernière cerise. Mais je m'en fichais complètement (et étant un passionné de la nature, cela m'embarrasse de l'admettre) ; j'étais dans un "esprit de chasse", presque fébrile, et la seule chose qui comptait maintenant était mon trophée photographique. J'étais euphorique, car je savais que j'avais capturé le geai. Toujours dans l'abri, j'ai immédiatement passé en revue les photos, les doigts tremblants d'excitation (je sais que cela doit paraître exagéré et très ridicule pour la plupart des gens, mais je parie que les photographes entre vous savent exactement de quoi je parle ). Hélas, mon euphorie n'a pas duré longtemps. Même sur le petit écran de l'appareil photo, il est devenu instantanément évident que les photos étaient inutilisables. Au mieux, elles étaient peu nettes, au pire, elles étaient complètement floues. J'ai scruté mon environnement à la recherche d'un objet ou d'une surface appropriée où je pourrais me fracasser la tête. J'avais envie de crier (et je l'ai peut-être fait - mes voisins m'ont regardé d'un drôle d'air ce jour-là, mais ils le font souvent :-). Jusqu'ici, c'était 3:0 pour l'oiseau. J'avais échoué à chaque tentative, et il m'avait surpassé à tous les niveaux. De plus, Je n'osais pas utiliser à nouveau le mode de prise de vue en continu : le bruit était trop fort et je craignais de faire fuir le geai à tout jamais ( et les résultats - dus à mon incompétence - ne risquaient pas de s'améliorer). J'étais habitué à photographier des reptiles, des insectes et des chevreuils, mais aucun d'entre eux ne bougeait aussi vite que le geai des chênes : j'avais besoin de plus de temps. Juste quelques secondes auraient suffi, mais je me suis rendu compte que cet oiseau futé ne me les accorderait jamais. La situation semblait désespérée - jusqu'à ce que j'aie un moment Eureka inattendu. Tout à coup, j'ai su comment obtenir une seconde (ou deux) de plus avec Monsieur Geai (à condition qu'il revienne). Le lendemain matin, je suis retourné au tronc d'arbre et j'ai de nouveau placé une seule cerise sur l'un des rondins, mais les autres - vous savez: celles que j'avais toujours placées au milieu de ce triangle de bûches - je les ai recouvertes de quelques fines brindilles. Pas trop - après tout, l'appât devait rester visible sous les brindilles - mais suffisamment pour qu'un seul mouvement de cueillette ne suffise pas à saisir une cerise. "À vous de jouer, Monsieur Geai", ai-je pensé en entrant dans la maison. Je me suis allongé sur le canapé et j'ai attendu. Le geai ne venait pas. Toute la journée, j'ai régulièrement regardé par la fenêtre: la silhouette de la cerise isolée sur la bûche restait en place, comme une petite statue bizarre qui se moquait de moi. Je craignais que le bruit intense de l'appareil photo le jour précédent ait déplu au geai au point qu'il en avait assez de mes bêtises. Même si c'était dur, je devais me préparer à accepter le fait que ma photo de trophée de ce magnifique oiseau n'allait tout simplement pas se produire. En fin d'après-midi, j'ai soudain remarqué que la cerise n'était plus là. Dix secondes plus tard, j'étais dans l'abri - et prêt. L'expression du geai lorsqu'il s'est posé sur l'un des rondins était presque comique. Il n'avait apparemment pas remarqué les brindilles auparavant, et son court moment d'hésitation était tout ce dont j'avais besoin pour obtenir une première prise. Il a entendu le bruit et m'a regardé - clic ! - et c'est ainsi que j'ai pris ma deuxième photo, qui a bien capté l'air perplexe de son visage (vous pouvez voir cette photo ci-dessous). Geai des chênes surpris par le bruit de l'appareil photo (printemps 2023) Il n'a fallu que deux secondes à Monsieur Ailes-Bleues pour s'adapter à la nouvelle situation ; il a rapidement jeté quelques brindilles avec son bec, puis il a ramassé une cerise - clic ! (ma troisième photo, que vous pouvez voir ci-dessus) - et il s'est envolé. Mais il était clair que le geai savait parfaitement qu'il était photographié, et il n'aimait pas ça du tout. L'expression d'agacement sur son visage était sans équivoque: il ressemblait à Sean Penn lorsqu'il est confronté à un paparazzi. Entre-temps, j'étais ravi: ça avait marché (et un bref contrôle sur le minuscule écran de l'appareil photo l'a confirmé) ; j'avais au moins deux photos acceptables. Les quelques secondes gagnées grâce aux brindilles avaient porté leurs fruits. Tout est bien qui finit bien, comme le dit le proverbe, et si le "conte du geai" devait se terminer ici (et il pourrait le faire), ce serait en effet une fin heureuse. Après tout, j'avais réussi à déjouer l'astucieux oiseau et à obtenir les photos que je souhaitais. Mais il y a un petit épilogue à cette histoire, et je crois qu'il vaut la peine d'être raconté (et si vous êtes arrivé jusqu'ici, vous pouvez tout aussi bien continuer à lire ;-). Vous voyez, je n'ai pu appliquer la stratégie de la seule cerise et des brindilles qu'une seule fois de plus (le lendemain, et vous pouvez voir ces photos ci-dessous) - et puis plus jamais. Deux jours plus tard, la seule cerise exposée était toujours visible sur la bûche à la tombée de la nuit, et j'ai donc supposé que le geai n'était pas venu. Mais lorsque je suis allé vérifier - grande surprise ! - cinq des autres cerises avaient disparu. «Eh ben !", me suis-je dit, "ça doit être une coïncidence". Dans ma tête, il était impossible que le geai se rende compte que la disparition de la cerise exposée sur la bûche était mon indice visuel que son attaque furtive avait commencé: aucun animal n'était aussi intelligent. Et pourtant, je n'ai pas d'autre explication, car croyez-le ou non: il n'a plus jamais pris la cerise exposée. Pas une seule fois. Lors de toutes mes tentatives suivantes, mon signe visuel est resté intouché, tandis que le geai s'est amusé à ramasser toutes les autres cerises. Lorsque j'ai ensuite placé plusieurs cerises sur la bûche, elles sont toutes restées intouchées, mais il a continué à prendre celles que je ne pouvais pas voir. Finalement, j'ai placé TOUTES les cerises sur les rondins de telle sorte que je puisse les voir de la maison - et maintenant le geai les a ignorées complètement. Quand j'en ai remis quelques-unes dans l'espace entre le petit triangle de rondins, il n'est plus revenu les prendre; apparemment, il en avait assez de mes bêtises et de ces cerises qui se déplaçaient constamment. Peu après, les cerisiers autour du village ont commencé à porter des fruits, et les visites du geai dans mon jardin ont cessé entièrement. En fait, pendant tout le reste de l'année, je n'ai plus pu prendre de photos de Monsieur Garrulus Glandarius. En fin de compte, qui a VRAIMENT gagné cette partie d'échecs entre moi et le geai ? Si vous me le demandez, je dirais que c'est un match nul (et c'est probablement encore un peu généreux vers moi) - mais c'est à vous de juger. P.S. En 2024, j'ai photographié et filmé un geai des chênes dans mon jardin (je ne sais pas si c'était le même que l'année dernière; c'est celui sur la troisième photo en partant du haut vers le bas ), et ce clip peut vous donner une idée de la rapidité de ces oiseaux : https://www.youtube.com/watch?v=OA9s_bciA-Y J'ai chronométré le vol de la cerise : le geai ne met même pas deux secondes pour atterrir, arracher son butin et repartir (vous pouvez aussi le regarder au ralenti), alors je suppose que je ne devrais pas être trop dur avec moi-même. Merci beaucoup d'avoir regardé et lu - et dites-moi ce que vous en pensez dans les commentaires (je serais particulièrement intéressé si quelqu'un a eu des expériences similaires avec des geais ou d'autres corvidés intelligents - ou a été déjoué par un autre animal sauvage de la même façon que je l'ai été). Si cela vous intéresse, vous trouverez mes meilleures photos de nature ici

Une grosse araignée venimeuse: la zoropse à pattes épineuses, aussi appelée "araignée Nosferatu", (Zoropsis spinimana), ici avec ses "crochets venimeux" - les chélicères - bien visibles Si vous avez trouvé une grosse araignée à l'aspect inconnu  dans votre maison et que vous vous demandez si elle est venimeuse et dangereuse, il y a de fortes probabilités qu'il ne s'agisse pas d'une "araignée-banane" venue d'un pays tropical et dont la morsure peut vous tuer (même si, bien sûr, cela pourrait être le cas ;-). L'explication de la présence de votre visiteuse à huit pattes est plus susceptible d'être un peu moins excitante. Il est de plus en plus fréquent de rencontrer de grosses araignées comme la tarentule radiée (Hogna radiata) ou l'araignée Nosferatu (Zoropsis Spinimana) dans nos maisons, même au nord. Bien sûr, ces arachnides venues du sud sont venimeuses comme toutes les araignées, mais elles ne représentent aucun danger pour l'homme (sauf peut-être pour les personnes allergiques, mais celles-ci doivent se faire plus de soucis pour les animaux indigènes comme les abeilles ou les guêpes).  Une "tarentule" chez nous dans le nord : La tarentule radiée (Hogna radiata) est originaire du bassin méditerranéen, mais elle a déjà atteint la Suisse. Les grosses araignées comme celles mentionnées ci-dessus sont capables de pénétrer la peau humaine avec leurs "crochets venimeux" - les chélicères - mais cela vaut également pour certaines espèces indigènes comme la tégénaire noire (Eratigena atrica), que l'on trouve souvent dans nos bâtiments au nord. Une morsure de ces araignées peut être brièvement douloureuse et entraîner une rougeur passagère de la peau à l'endroit concerné, mais comme mentionné, cela n'est pas dangereux. De plus, ces araignées ne sont pas agressives et ne mordent que si on les provoque (et souvent même pas à ce moment-là). Ce sont surtout des animaux utiles qui tiennent nos maisons à l'écart de toutes sortes d'insectes indésirables.  L'araignée Nosferatu (Zoropsis spinimana) ressemble à une araignée-loup, mais elle appartient à la famille des Zoropsidae Il faut probablement aussi clarifier ce qu'est une "vraie" tarentule, car le terme est souvent utilisé différemment selon le pays et la langue. Au sens strict, il n'existe en effet qu'une seule tarentule, et c'est Lycosa tarantula: la tarentule des Pouilles. Dans la région des Pouilles, cette grande araignée-loup était appelée "tarantola" (du nom de la ville de Tarente). Cette appellation est probablement arrivée en Amérique grâce à des immigrés italiens, d'où le nom a conquis le reste du monde. De nos jours, dans le monde anglophone, toutes les araignées de la famille des mygales (Theraphosidae) sont appelées "tarantules", tandis qu'en allemand, en italien et en français, les grandes araignées de la famille des araignées-loups (Lycosidae) sont souvent appelées "tarentules" (en espagnol, c'est encore un peu plus compliqué, car en Europe, le terme "tarentule" est historiquement utilisé pour les araignées de la famille des Lycosidae, tandis que dans le Nouveau Monde, les araignées des Theraposidae sont appelées tarentules). Les photos ont toutes été prises dans mon jardin au Tessin, Suisse (mais j'ai trouvé les araignées dans la maison ; avant de les relâcher dans la nature, elles ont dû participer à une brève séance photo :-)  Une tarentule radiée en train de se nettoyer les chélicères Si cela vous intéresse, vous trouverez mes meilleures photos de nature ici